Le champ de mars, jardin de plaisance reconverti pour l'occasion en lieu de débauche.

 

Une marée humaine assemblée, toute de bleu, blanc et rouge vêtue. Un nuage de fumée s'élève dans l'air. Les bouteilles s'entrechoquent, les briquets s'actionnent sans relâche pour satisfaire les quelques milliers de personnes assemblées devant l'écran géant. Ils sont tous tournés vers cette source de lumière qui trône au milieu de la pelouse. Les regards sont aimantés. Les yeux brillent, c'est l'espoir comme on dit.

 

La marseillaise retentit. Tous les visages affichent les couleurs de la France et hurlent les mêmes paroles. Pour marquer cet instant de pur patriotisme, on lève le bras au ciel. L'autre main, elle, est posée sur le coeur. 

 

On s'active, les yeux suivent la balle mais les corps chancellent. La marée humaine fléchit peu à peu sous son propre poids. Les visages pâlissent sous l'action conjuguée de l'alcool et de la défaite qui s'annonce. Le coup d'arrêt retentit. On ne l'a pas entendu arriver celui là.  

 

 

ça y est :

Le champ de mars n'est plus qu'une vaste étendue d'herbe jonchée par les bouteilles vides et les mégots de cigarette. Par terre gisent des corps à l'agonie. Au loin on entend God save the queen. tiens, on avait oublié ce petit détail. Et puis j'entends :

 

 

Qui a gagné au juste?

margoot, tu provoques la tu sais

 

(tik)

 

Et je m''amuse à remarquer que je ne savais même pas qu'un but était un essai alors que pourtant, bonne française comme je suis, le match j'lai regardé.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

oh mais franchement, c'est pas génial de pouvoir dessiner une soirée qu'on a passé ? la photo c'est bien gentil mais c'est une solution de facilité. Le dessin en plus on y ajoute la parole et pas besoin de photoshop pour faire une peau lisse et tout, (et tout), y'a qu'à l'faire sois même,

(au fait moi j'suis en verte)

Juliette, bravo

 

Mes journées sont interminables, je n'en vois pas le bout. J'ai l'impression que j'en sortirai jamais.

  

17h Métro. Le stade de France, c'est loin. 19 arrêts debout c'est long...

17h45  Réoxygénation. Arrviée au stade de France.

Jamais je n'aurais cru qu'un petit stand de mangeaille aurait pu rassembler tant de quarantenaires bedonants qui dévorent à pleine dent des mets plus raffinés les uns que les autres ( comprendre hamburger ou kebab)... Bien sûr, sur fond de Message in a bottle.

Du haut de mon 1 mètre 65 (bon, d'accord je l'avoue, 1 mètre 63) je tente de me faufiler à travers ces géants tout de noir vêtu. Mon dieu, que d'austérité, aujourd'hui ets un jour de fête! Après deux contrôles de sécurité, à l'occasion des quels on m'a gentimment confisqué mon bouchon de bouteille d'eau ( il faut dire que mon mètre 60 et ma spectaculaire masse musculaire me permettront sans aucun doute de me servir de mon bouchon comme projectile.), que disais-je , oui, donc je parviens à pénétrer dans l'antre sacrée.

Et là je me dis que ces gus qui courent après un ballon devant 80 000 personnes ont quand même des tripes...

Première partie, Fiction Plane. Le chanteur n'est autre que Joe Summer (le rejeton de Sting). Même genre de voix, même ligne de basse, et n'oublions pas de le mentionner car ça a son importance, même physique d'Adonis... Cela me met en bouche pour la suite.

N'empêche, imaginez, pour votre anniversaire votre père vous dit: "Tiens mon fils tu es un Homme, tu vas faire ma première partie au stade de France devant 80 000 personnes "Je sais pas pour vous mais moi c'est plutôt: "tiens ma fille tu est grande, voilà une pelote de laine pour te tricoter une jolie écharpe" (au passage, merci mère mais vois-tu, les fils de laine que j'ai tenté d'assembler, forment un truc hideux et innomable...)

Bref, petit interlude.

Papa Sting arrive. Biceps entretenus, oui c'est encore et toujours une rock star. Concert inoubliable. Seul point noir, un public désespérément mou. 80 000 personnes, même pas fichues de renvoyer un petit iohh oohh... et qui ne réagissait que lorsqu'on abordait les classiques (message in a bottle, can't stand losing you...) Je m'égosille dans mon coin.







Point culminant: Wrapped around your fingers, avec la glorieuse montée en puissance... joussif. Et ce fut le seul moment de ma vie où j'ai regretté mon statut, d'habitude plus qu'assumé, de non-fumeuse. Et pour cause, pas de briquet sous la main (et oui, je voulais pousser le cliché jusqu'au bout)

Le concert s'achève sur le retour inespéré de Henry Padovani. Police forme un quatuor inédit, du jamais vu pour le plaisir de nos écoutilles.

C'ets pas tout mais maintenant il faut sortir. Le stade déverse une marée humaine qui se précipite vers le métro. 1heure pour parcourir 500 mètres, ni plus ni moins.

Dans le métro, je suis au bord de l'apoplexie, compressée entre un irlandais qui chante roxanne de manière franchement fausse, et un toulousain qui hurle avec l'accent dans son téléphone:    "ouaaaayyy c'étayy très biennnnggggue". Ce calvaire dure une heure puis j'ai le bonheur de trouver mon canapé. héhé. et sinon puisqu'on est dans les reformations à but lucratif non avoué...

 Mon chien est anormal, il est amputé et il aime pas l'eau,

on choisit pas hein de toute. Quand on le voit chiot on peut pas s'imaginer ce qu'il deviendra. tanpis, on fait avec :)